Caras leitoras,

Escrevo essas linhas com a respiração curta e a indignação ainda quente. Nos últimos três dias, o Brasil amanheceu envolto em um rastro de violência que insiste em atravessar a vida das mulheres como se fosse inevitável. Em Recife, uma mãe e quatro filhos foram mortos pelo próprio pai. Em Florianópolis, uma menina de cinco anos se jogou diante da mãe para tentar impedir sua morte. Em São Paulo, duas mulheres sobreviveram, por pouco, às tentativas de assassinato cometidas por homens que já haviam dividido a vida com elas. No Rio de Janeiro, duas trabalhadoras foram executadas no seu local de trabalho por um colega.

Não são episódios isolados. São a repetição cruel de um padrão estrutural. São sintomas de uma doença social que o país se acostumou a tratar como tragédia particular, quando na verdade é projeto de poder.

E o dado mais brutal permanece: em 76% dos casos, o agressor era alguém íntimo, companheiro ou ex-companheiro. O lugar que nos venderam como refúgio, o “lar doce lar”, transformou-se no território mais perigoso para as mulheres brasileiras.

Por que isso importa para falar de autonomia?

Porque cada uma dessas mulheres enfrentou, em algum momento, uma escolha impossível: ficar e correr risco de morte, ou sair e enfrentar a vulnerabilidade econômica, o desamparo social, a falta de rede de apoio.

Porque autonomia não é sobre “se virar sozinha”. É sobre ter condições reais de fazer escolhas que preservem sua vida e dignidade. É sobre ter uma renda própria para poder sair. É sobre ter qualificação profissional para recomeçar. É sobre ter uma rede de mulheres que te apoie quando o chão desaba.

É por isso que autonomia é política, e precisa ser construída coletivamente.

A violência contra mulheres é estrutural, e nossa resposta também precisa ser. Exige políticas públicas robustas, sim. Mas exige, sobretudo, compromisso social, comunidades que não abandonam suas mulheres, organizações que não recuam, redes que sustentam, espaços de formação que abrem caminhos.

É por isso que o trabalho da ACCA existe. Cada curso que oferecemos, cada roda de conversa, cada mulher que encontra ferramentas para reconstruir a própria vida é uma rachadura aberta no muro da violência. É resistência ativa. É futuro insistindo em existir.

Não escrevo essas linhas apenas para lamentar. Escrevo para afirmar o óbvio que este país insiste em negar: o que mata mulheres não é paixão, é poder. Não é destino, é estrutura. Não é exceção, é cotidiano. E só uma sociedade que reconhece a si mesma nesse espelho é capaz de transformá-lo.

Enquanto o lar continuar sendo o lugar mais perigoso para uma mulher, nenhuma de nós estará verdadeiramente segura. Mas nenhuma de nós estará sozinha.