Toda ação provoca uma reação.

Aprendemos isso como uma das formas de compreender o movimento das coisas. Uma força encontra outra, um corpo responde a outro, alguma coisa se desloca porque alguma coisa aconteceu antes dela.

Mas talvez exista uma pergunta escondida nessa aparente simplicidade:

Se toda ação provoca uma reação, então toda ação, na verdade, é uma reação?

Talvez a resposta dependa do lugar de onde observamos.

Aquilo que chamamos de ação pode ser apenas a parte de um movimento que conseguimos enxergar.

Uma porta se abre.

Podemos dizer que alguém a abriu.

Mas também podemos dizer que alguém respondeu à necessidade de entrar, sair, proteger-se, encontrar alguém ou simplesmente mudar de lugar.

O gesto é o mesmo.

A história que o produz, não.

Talvez seja assim com quase tudo.

Um pensamento pode parecer nascer dentro de nós, mas quantas coisas já precisaram acontecer para que ele pudesse existir?

Uma palavra pode parecer apenas uma palavra, mas quantas experiências, memórias, aprendizados e afetos chegaram antes dela?

Uma escolha pode parecer individual, mas quantas circunstâncias participaram silenciosamente de sua construção?

Até mesmo aquilo que chamamos de começo pode carregar uma longa história anterior.

Talvez a realidade não tenha tantos começos quanto imaginamos.

Talvez tenhamos apenas dificuldade de perceber os fios que chegam antes de cada ponto.

Foi olhando para as coisas desse modo que comecei a desconfiar das separações.

Talvez a experiência não respeite as divisões que criamos para compreendê-la.

Talvez aquilo que chamamos de partes seja apenas o modo como, depois, tentamos organizar o que já aconteceu inteiro dentro de nós…

Talvez nunca tenha sido assim.

Talvez contemplar já seja uma forma de agir sobre aquilo que observamos, porque modifica a maneira como o vemos.

Talvez sentir transforme aquilo que percebemos.

Talvez perceber reorganize aquilo que pensamos.

Talvez pensar altere aquilo que fazemos.

E talvez agir devolva ao mundo alguma coisa que, de alguma maneira, já havia passado pelo mundo antes de chegar até nós.

Nós apenas escolhemos um deles para dizer: começou aqui.

Talvez seja essa a brincadeira das dimensões.

Não precisamos imaginar mundos paralelos ou lugares escondidos para perceber que uma mesma realidade pode adquirir sentidos diferentes conforme o ponto de observação.

Uma paisagem muda quando caminhamos.

O horizonte muda quando subimos.

O tempo parece diferente quando esperamos e quando nos esquecemos dele.

A mesma lembrança pode doer em um momento e ensinar em outro.

Uma palavra pode ferir quem a recebe e revelar quem a pronuncia.

A realidade permanece sendo a realidade.

Mas nós não permanecemos no mesmo lugar dentro dela.

E talvez seja justamente aí que a dimensão se torne uma referência.

Não um lugar onde as coisas existem separadamente, mas uma posição a partir da qual conseguimos percebê-las.

O observador também faz parte daquilo que observa.

Já não há uma linha tão nítida entre dentro e fora.

O mundo entra em nós por aquilo que vemos, ouvimos, tocamos, cheiramos, lembramos.

E nós devolvemos ao mundo aquilo que fazemos com tudo isso.

Existe uma espécie de entrelaçamento acontecendo o tempo inteiro.

Não porque tudo seja igual.

Pelo contrário.

As diferenças continuam existindo.

Os corpos são diferentes.

As histórias são diferentes.

Os lugares são diferentes.

As experiências são diferentes.

Talvez uma árvore não seja apenas uma árvore quando a olhamos.

Ela pode ser sombra para alguém, alimento para outro, abrigo para um pássaro, madeira para alguém que a transforma, memória para quem cresceu perto dela ou apenas parte de uma paisagem para quem passa.

A árvore é uma.

As relações que ela estabelece são muitas.

Talvez nós também sejamos assim.

Uma pessoa pode ser filha, mãe, pai, amigo, desconhecido, trabalhador, vizinho, amante, adversário, lembrança ou ausência — dependendo do olhar de quem a encontra.

Nenhuma dessas dimensões é necessariamente falsa.

Cada uma revela uma parte daquilo que somos dentro de uma relação.

E talvez seja impossível compreender inteiramente qualquer coisa sem considerar aquilo que a atravessa.

É por isso que uma ação nunca termina exatamente onde imaginamos.

Ela continua nos outros.

Continua no lugar.

Continua na memória.

Continua nas consequências que não conseguimos prever.

Às vezes retorna até nós transformada em alguma coisa que já não reconhecemos como nossa.

Agimos sobre o mundo.

O mundo reage.

E essa reação modifica novamente aquilo que somos.

Talvez seja esse o movimento que confundimos quando tentamos separar causa e consequência, começo e continuidade, indivíduo e contexto.

Há fios por baixo.

Há fios que atravessam.

Há fios que desaparecem de nossa vista e reaparecem adiante.

E talvez alguns dos fios que julgávamos soltos nunca tenham estado realmente separados.

A consciência talvez seja justamente a capacidade — sempre incompleta — de perceber alguns desses entrelaçamentos.

Não para dominá-los.

Não para encontrar uma explicação definitiva.

Mas para reconhecer que aquilo que fazemos, pensamos, sentimos e percebemos participa de algo maior do que o instante em que acontece.

Talvez, então, agir não seja simplesmente produzir um efeito.

Talvez seja entrar em movimento.

E entrar em movimento é também aceitar que alguma coisa se moverá conosco.

O fio continua.

Mas agora sabemos que ele nunca esteve sozinho…